ALMIAR

Margen Cero

 

nº 11 - Segunda época
abril/junio de 2009
 


 


 

Javier Gaytán Gaytán

La fauna de Cómala

 

Traigo un rumor de calaveras

            en mis zapatos nuevos, 

el sinónimo del trueno en la garganta

y los sueños

              que despiertan epitafios en las venas.

 

—Una sentencia trasciende

en el páramo inhóspito del abuelo—

 

                        Me taladran los párpados

                                   las garras del buitre

                                        que se refugia en mi pueblo.

 

                        Al caminar

una centella de urracas

            golpea sobre el alba

                       la incestuosa fecundación del polvo

                                     

 

Con mi quebrantada pupila

            cabalgo sobre el lomo del fuego.

 

—La esperanza no trascurre en mi tiempo—

 

Quizá por ello me he quedado solo

y una espina transparente se clava en  mis uñas

como si fueran un reloj

para sus huesos

                        La lengua de la orfandad

                                   recorre el polvo de mi sueño

 

                        —No, no he vivido

                        sólo soy la huella de un disturbio—

 

 

En cada alma me nace

un tropezar

            y un papalote

en cuarto oscuro

Una jungla

y una niña que aprende cómo matar a su verdugo 

 

 

Desempolvo días de combate

                        y rasgo en vestigios

que jalonean el mar

hasta romperse.

Deshilvano esta piel

por donde escapan mundos locos

                         que naufragan con tu nombre.

¿Cuándo saber de la niña

            que en ti no he probado

de tu orfandad

 y de tus ojos cristalinos          

                        que se inundan

al columpiar un sueño?

Niña que no sabes

                     cuándo habrás

                             de retoñarme

Nombras cuerpo

                       sin quebrantar lunas

                                      abarcas silencio,

colibrí mulato

                        que fecundas mi tropezar entero.

¿Cómo Santa, cómo niña recorrer tus piernas

                        tus rincones,

                        tus exploradas geometrías

                                     en las que siempre habré de devorarte

                                                                              y regresarás inédita?

¿Cómo decir tu nombre?

                        ¿Cuándo habré de corretearte

            Sin que los javieres desconozcan mi cuerpo

o se abriguen tus huellas

            bajo una tormenta de soles?
 

 

¡Mi padre es una complexión de hambre y luna!

En su ruda camisa su geografía enciende

una loca jauría que mis años sostienen

y en su torpe nobleza pájaros le llueven,

                                               sus manos se agotan.

Mi padre es una complexión de hambres y luna.

Sus greñas bajo rieles siglos de nieve

que en quimeras lo derriten.

Loca alba no te anticipes.

Ya sus lagunas lo evidencian,

Ya las alas de su espalda lo saben.

¡Mi padre aún está vivo!

Su esperanza de árbol es una joroba de niño

crece y crece.

Su traspié ha gritado

                  que mi padre es una complexión de hambre y luna

que en su vivo retrato geografía me hereda

                  una loco jauría que ya nada detiene.


 

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Contacto con el autor 

Ilustración: Fotografía de Pedro M. Martínez


 

 

Sumario del nº 11 de Mar de Poesías:
 

◦ Antonia Blasa Martín ◦ Carlos E. Cartolano ◦ Carlos E. Sánchez Meza ◦ Carmen Rolandelli ◦ Ernesto Frattarola Alcaraz ◦ Francisco J. Muñoz Soler ◦ Javier Gaytán Gaytán ◦ José Antonio Gil ◦ Juan Arabia ◦ Luis A. Salvarezza ◦ Mario Waits ◦ Natalia Litvinova ◦ Norton Contreras Robledo ◦ Óscar Alberdi Sainz ◦ Óscar Bribián ◦ Silvia Rodríguez Bravo ◦ Sofía E. Schmidlin ◦ Washington D. Gorosito ◦ Yamily Falcón
 

 


Separata publicada en el nº 45 (marzo/abril 2009) de la
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