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TODAS ÍBAMOS A SER BOLAÑO (O
DE SOL OSCURO A MARADONA HAY UN SOLO PASO)
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Aclaro de inmediato que estas humildes líneas en
ningún caso constituyen vituperio alguno contra el autor de Los Detectives
Salvajes o contra cualquiera de sus escritos. Me dirijo a toda esa manga
de hippies refritos estudiantes de letras (y afines) que tienen a Roberto
Bolaño entre ceja y ceja. Hablan de los infrarrealistas, de su manifiesto,
de la Revista Menstrual, de sus entrevistas, de sus amistades, de lo
fotogénico de Bolaño y de sus textos por fin; todo disfraz de su adoración
al ídolo con aires malditistas, y pobre de aquellas bestias como yo que
declaran estar poco o nada interesadas en las empresas estatales que, a
continuación de las ceremonias forenses-fúnebres de moda ante el mentado
San Bolaño, siguen con el paso del monumento de plaza o nombre de calle.
Podemos ver a Roberto Bolaño (figura y escritos), en
estos días, inserto por los dispositivos dominantes en el proceso de
«hegemonizar la cultura oficial y […] sentar las bases de la llamada
Identidad Nacional» (1), como víctima en la
«creación de nuevos elementos
simbólicos, rituales y mítico históricos», aunado, cómo no, a una
ideología que «puede entenderse como medio legítimo del que dispone el
poder para justificar un sistema de autoridad, o una falsa conciencia para
disimular intereses de grupos, o un instrumento cultural para integrar y
preservar una identidad social» (2), en este caso, un supuesto
verdadero ser trascendente designado por la cultura oficial
artístico-literaria, que de ninguna manera es mermada por la borrega
actitud ejercitada por mis pares estudiantes.
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________ Marcos Arcaya Pizarro, (1979), escritor, estudiante de Licenciatura en Castellano en la Universidad de Santiago, Diplomado en Género de la Universidad de Chile, fue alumno de taller de «Literatura Gótica y Surrealizante en Chile» dirigido por Tomás Harris, ponente en Jalla-E 2005. Actualmente participa en el Colectivo Literario Lingua Quiltra. Se presenta con regularidad en lecturas poéticas. No se encuentra en ningún círculo literario de poder, no ha tomado taller de poesía alguno, es pobre como rata y permanece inédito, salvo ensayos y artículos en pequeñas revistas de papel y virtuales. |

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