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Aparentemente solo
Claudio Rizo
Cada mañana cogía su libro y se
descolgaba hasta el mismo sótano de la imaginación: entonces le crecían alas en
la espalda y muelles en los pies, aunque fuera por unos instantes de absorta
escapatoria.
Hacía tiempo que nadie venía a verle, que no encendía el
televisor; ni siquiera la radio compartía con él las conjeturas de una sociedad
excesivamente absorbida por la idea de éxito. Vivía en el centro, en el mismo
corazón de una ciudad despersonalizada, fría y acústica, cuyos afanes observaba,
desde una pequeña ventanita que daba a la calle, con la misma curiosidad, pero
también con idéntica lejanía, con que el preso otea la libertad entre unas rejas
separadoras de dos mundos demasiado distintos. Se erguía una imagen babélica,
con sus avenidas, sus coches en procesión acompasada, sus personas con gestos de
urgencia, sus papeles arremolinados en esquinas ocupadas por olvidados
—o
marginados—
del progreso social y que suplicaban con cara de condena eterna una
caridad que la vida le había negado, o puestos ambulantes en donde parejas de
enamorados y niños con mofletes de vida hecha, saboreaban churros o se quemaban
las yemas de los dedos desnudando una ración de castañas humeantes al abrigo de
una farola tenue.
No le gustaba ese mundo de contrastes y formas contrahechas.
Sí, en cambio, sentía un perverso placer al zambullirse en los libros, con sus
lomos ya ajados por el manoseo diario con que dulcemente los trataba. Al
reanudar el contacto con cualquiera de ellos, notaba que su pequeña habitación
se agrandaba, se trasmutaba en una isla espaciosa y liviana de aguas dormidas,
como bebés distraídos de la realidad que caminan sus primeros pasitos torpes en
sueños irrepetibles.
Deseaba saber si aquella niña trufada de sonrisas e
ilusiones, haría por fin las maletas con el pobre truhán que embrujó su corazón
con su meliflua voz de zalamero profesional; o si aquel puñal que llevaba
impreso el sino de la venganza, de la traición, del abandono, segaría los
primeros abrazos clandestinos de nuevos pálpitos; o si el candor fraguado en las
aulas de la universidad, entre humos de cafés y tertulias literarias, de un
profesor bohemio y una alumna de mirada angelical, terminaría convirtiéndose en
un cadalso para ambos, o simplemente en una quijotesca aventura en violación de
los moldes establecidos. Era así: él y sus libros. Nadie más interfería en esa
singular sintonía.
Está tumbado en la cama. Boca arriba, brazos ligeramente
derrotados y párpados cerrados. Se ha dormido con la ropa puesta, como
siempre... Una leve mueca de placidez se dibuja con recato en las comisuras de
aquel hombre aparentemente solo.
Aparentemente...
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CLAUDIO RIZO
es un autor que reside en Alicante
(España)
Lee otros textos de este autor: «Querido
pitillo»;
«De Paquetes y Otros Placeres»;
«Placeres a
bajo precio (Calpe)» (artículos) y «Correo
sin asunto» (relato)
FOTOGRAFÍA: Pedro M. Martínez Corada
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