EL MONSTRUO MARINO

Me endurece la piel armar collares de arena,
componer cajitas de música para muñecas mutiladas.
Me endurece la piel la vida,
esta historia diaria
que la historia dejará en olvido.
Tengo manos de niño cuando quiero sepultar al cielo,
manos de relojero enamorado
cuando palpo con apetito al tierno prójimo,
ese deseo sometido al enigma que es el otro.
Yo soy
y eso es lo cierto;
la verdad está hecha de cosas pasajeras,
paradojas de risas como piedras.
Vivo,
es decir, transito con la carne calcinada.
Es cuando no puedo amar sin ejercer la antropofagia
que me siento lejano,
completamente impenetrable,
completamente imperdonable.
Me pregunto qué será el amor
cuando no estemos atravesados por el fuego
y tengamos la medula sin desbordes.
Acaso quedemos convertidos
en lejanas fotografías que transpiran inútiles sonrisas,
convertidos en sueños postergados,
defunciones anticipadas,
piadosas obligaciones.
Me pregunto cómo será la vida
-si es que es-
cuando tengamos el rocío cansado
y la muerte mucho más crecida,
casi ahí, tocándonos el hombro.
Ser es ser un monstruo marino.
Rectifico,
ser es ser un ángel con una sed insaciable.

FALTA

El signo de la sangre
pretende cantar de una manera espléndida
sobre la extremidad de un abismo,
de una lanza bebida dulcemente.
En el licor transparente de un aguacero
la nitidez del hambre reclama su derecho a contradecirse.
El deseo es una licantropía sin amarras,
un movimiento permanente en perpetuo devenir.
En los circos donde crezco sobran equilibristas,
payasos con delirios de maestro.
Faltan, eso sí,
amantes de la vida más que de la existencia.
La forma del amor
es un animal enamorado de su cazador;
un castillo de naipes
justo en el camino donde cabalgan corceles desbocados.
Falta quien se suba a su quietud
y se prenda fuego.

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